La lettura cade su di noi, e noi cadiamo con lei. Essa si attorciglia intorno al nostro camino, circonda come una nuvola gialla il comodino, come una notte che cade in pieno giorno, come l’eclissi dell’utile e dell’ovvio. Ci consente di abbandonare gli ormeggi, ci avvolge. […] Ci sono letture che cadono battenti, fitte, martellando attraverso le pagine, e non si sciolgono neanche alla fine, lasciando il lettore avvolto in una scia vaporosa. Ce ne sono altre che grandinano, fanno male, come voleva Kafka. Ce ne sono che cadono traverse, tracimano oltre i bordi della pagina, il libro non le contiene. Ce ne sono che cadono al punto giusto, come se avessero preso la mira. Ce ne sono che tamburellano argentine, come la pioggia di marzo. Ce ne sono che vanno a fondo, che sprofondano e affondano […] Ma la caduta è un movimento che non cessa nemmeno quando si tocca terra: la lettura continua a cadere, la sua interruzione è una ripresa che affiora da un’altra parte. La lettura che più risponde a questo scorrimento (che conosce continue rotture e deviazioni) è senz’altro la rilettura […] Nessuno può sapere se questa lettura che cade sulle nostre vite, costituirà effettivamente un’apertura, una visione capovolta, un’illuminazione, e non piuttosto lo schianto del nulla. Nulla è sicuro, ma tu leggi. La fedeltà a questa possibilità è ciò che ancora chiamiamo lettura.
[Luca Ferrieri, fra l’ultimo libro letto e il primo nuovo da aprire. Letture e passioni che abitiamo, Olschki Editore, 2013, pag. 276-281]
