Ciò che è letterario e ciò che non lo è

«[…] è la natura dello scambio autore-pubblico che ci permette di dire  ciò che è letterario e ciò che non lo è. In realtà non vi sono opere letterarie ma fatti letterari, vale a dire dei dialoghi fra scrittore e pubblico. Un libro può avere delle intenzioni,  delle pretese letterarie; vale a dire può richiedere il dialogo ma non è certo che lo otterrà. Al contrario un libro può essere stato lanciato nel vuoto come una bottiglia in mare e ottenere quel dialogo che ad altri libri è rifiutato. È questo il motivo per cui noi caratterizziamo il fatto letterario nell’esistenza di un giudizio estetico da parte del lettore. [R. Escarpit, La révolution du livre, 1965]» […] Le società storiche hanno deciso con criteri diversi che cosa debba essere considerato letteratura. Singoli gruppi sociali, all’interno di singole società, attribuiscono – per fini comunicativi comunicativi o conoscitivi – pertinenza estetica a una fascia di invarianti della scrittura o della verbalità in genere. Accanto ai materiali legittimati come letterari – attraverso le teorie della letteratura, usi della verbalità, censure o politiche culturali – altri materiali hanno svolto lo stesso compito per altri gruppi sociali e per altri immaginari. […] La letteratura, anche quando è un esercizio del tempo libero. è un momento della comunicazione tentata dagli individui e dai gruppi per definire i propri rapporti reali con l’essere sociale, un momento di controllo della produzione del discorso. Modifica comportamenti, attiva centri di lavoro, promuove organizzazioni […], istituisce convenzioni e riti. Solo l’esistenza dei lettori ha concretizzato l’azione del gruppo che con il consenso o il dissenso di altri gruppi ha stampato, messo in vendita, classificato le quantità di testi prodotti dopo l’invenzione della stampa; ne ha contrassegnato alcuni, qualche volta temporaneamente, come letteratura, ha definito regole per l’uso della scrittura (la letteratura è una specializzazione della scrittura); ha allestito tradizioni letterarie, regolato l’accesso alle proprie istituzioni, stabilito gli organigrammi dei generi.

[Carmela Lombardi, Lettura e letteratura. Quarant’anni di teoria, Liguori Editore, 2004, pag. 77-78]

Consolazione, forse.

Nel suo romanzo Il fiore azzurro, Penelope Fitzgerald dice: «Se un racconto inizia con un ritrovamento, deve finire con una ricerca». La storia della mia biblioteca è senz'altro iniziata con un ritrovamento: ho trovato i miei libri, ho trovato il posto dove sistemarli, ho trovato la pace in un luogo illuminato nell'oscurità all'esterno. Ma se la storia deve finire con una ricerca, la domanda è: che cosa si stava cercando? Northrop Frye una volta osservò che, quand'anche fosse stato presente alla nascita di Cristo, non avrebbe sentito cantare gli angeli. «Lo penso perché non li sento nemmeno ora, e non c'è ragione di credere che abbiano smesso.» Nemmeno io cerco rivelazioni di sorta, dato che tutto ciò che mi viene detto è necessariamente limitato da ciò che sono in grado di sentire e capire. Non cerco una conoscenza, oltre a quella che in un qualche modo segreto già ho. Non cerco un'illuminazione, a cui non posso ragionevolmente aspirare. Non cerco esperienza, perché alla fine posso essere consapevole soltanto di ciò che è già in me. E allora, giunto ormai alla fine della storia della mia biblioteca, che cosa sto cercando?

Consolazione, forse. Forse consolazione.

[Alberto Manguel, La biblioteca di notte, Milano, Archinto, 2007, pag. 270-1]